AMOR.

  La muerte con sus soplos heladores

apagó unos amores

que fueron viva y rutilante llama;

y la copa de hiel de mis dolores

me hizo decir; ¨¡Feliz el que no ama!¨

Y huí cobardemente,

vertiendo sangre de la abierta herida,

en busca de un rincón -¡pobre demente!-

donde no hubiera amor y hubiera vida.

En un repliegue de la sierra brava

la pobre choza del pastor estaba,

y del rústico albergue en los umbrales

una pobre mujer canturreaba

dulcísimas tonadas guturales.

Un angelillo humano,

que estatuilla de bronce parecía,

fruto de sierra vigoroso y sano,

escuchaba el salvaje canto llano

de la ruda mujer, y se dormía...

Y un hombre gigantesco, otra escultura

de faz de bronce y de mirada dura,

un solitario de la sierra brava,

un hijo de los riscos,

con traje de pellejo que exhalaba

efluvios de varón y olor de apriscos,

al niño, embebecido, contemplaba;

y de sus ojos el mirar ceñudo,

a medida que plácido se hundía

en aquel idolillo hermoso y rudo,

se iba quedando ante el amor desnudo

y en caricia ideal se convertía...

¡Era un nido de amores

la choza de los rústicos pastores!

En la cumbre del páramo vacío

vi la fábrica ingente de un convento,

y a acogerme corrí dentro el sombrío

grandioso monumento.

Y en las penumbras vanas

de sus místicas cárceles obscuras

una legión de vírgenes humanas,

blanca bandada de palomas puras,

los ojos elevando a las alturas,

que sus castas miradas atraían,

con plañideras voces temblorosas

cantaban y decían:

-¡Jesús! ¡Jesús!... ¡Te adoran tus esposas!

¡Tus Esposas te adoran!... -repetían.

Crucé meditabundo

la llanura monótona y desierta...

un pedazo de mundo

donde la vida se imagina muerta.

Era un silencio como el mar profundo,

era un ambiente de infinita calma,

era un dogal para la asfixia hecho,

era una pena que mataba el alma,

era una angustia que mataba el pecho.

Sólo en la lejanía

un minúsculo punto se movía...

tal vez un hombre que escapó al desierto,

cobarde como yo, y allí vivía

porque todo en redor estaba muerto.

Busqué su compañía,

como un marido derrotado el puerto;

era un gañán que araba

la tierra fértil de la gris llanura

que yo me imaginaba

páramo estéril, infecunda grava,

polvo de sepultura...

Y con una tristísima dulzura

que convidaba a padecer dolores,

vibró la voz del rudo campesino,

y ese cantar de amores

llevó la brisa hasta el lugar vecino:

Te quiero más que a mi vida,

más que a mi padre y mi madre,

y si no fuera pecado

más que a la Virgen del Carmen.

¡Aquí no hablan de amor! -dije a las puertas

del de los muertos olvidado asilo;

y por sus calles, frías y desiertas,

triste vagué, pero vagué tranquilo.

Y en losas sepulcrales,

y en coronas, y en urnas funerales,

y en criptas que guardaban los despojos

de olvidados mortales,

¨¡Amor, amor, amor!¨ leían mis ojos.

Los vivos ¿dónde están? ¡Están viviendo!...

Y de allá, del rincón más escondido,

¡trajo el aire un acento dolorido

de humano pecho que se abrió gimiendo!

Era una pobre anciana que tenía

calentura de amor con desvarío,

y ante un sepulcro frío,

temblando de dolor, así decía:

-¡No estás solo, hijo mío!

¡Te acompaña el dolor del alma mía!

Pasé después por la gentil pradera

y vi las dulces retozonas luchas

del ternero precoz con la ternera;

y en la fría corriente regadera

vi los saltos nerviosos de las truchas,

y rasando los prados amarillos,

unidas vi volar dos mariposas,

y de floridas zarzas espinosas,

posados en los móviles arquillos,

abiertos los piquillos

y tendidas las alas temblorosas,

volaban, sin volar, los pajarillos...

y las brisas errantes que pasaban

en sus alas llevaban

ritmos de vida, música de amores,

aromas de salud, polen de flores...

¡Yo me embriagué! Las puertas del sentido

y del alma las puertas,

torné a poner frente al vivir abiertas,

llamé al amor y me entregué rendido.

Y la sombra querida

que en el sepulcro abandoné en mi huida,

surgiendo luminosa,

surgiendo agradecida,

me dijo que el amor era la cosa

más bella de la vida;

me dijo que el amor era más fuerte,

más grande que la muerte;

me dijo que las almas que se adoran

el roto lazo de su unión no lloran,

porque el beso ideal de la constancia

se lo dan a través de los abismos

de la tumba, del tiempo y la distancia;

me dijo que la vida en el desierto

es cobarde vivir de un vivo muerto;

me dijo que a lo largo del camino

de un hondo amor a quien hirió el destino

las penas son ternuras,

las nostalgias de bien son poesía,

las lágrimas tranquilas son dulzura,

la soledad del alma es compañía...

Y me dijo también: ¨La vida es bella;

si en ella descubrieses, tras mi huella;

la honda belleza de que está nutrida

y me quieres amar... ama la vida,

que a Dios y a mi nos amarás en ella¨

JOSÉ Mª GABRIEL Y GALÁN

AMOR

La muerte con sus soplos heladores

apagó unos amores

que fueron viva y rutilante llama;

y la copa de hiel de mis dolores

me hizo decir; ¨¡Feliz el que no ama!¨

Y huí cobardemente,

vertiendo sangre de la abierta herida,

en busca de un rincón -¡pobre demente!-

donde no hubiera amor y hubiera vida.

En un repliegue de la sierra brava

la pobre choza del pastor estaba,

y del rústico albergue en los umbrales

una pobre mujer canturreaba

dulcísimas tonadas guturales.

Un angelillo humano,

que estatuilla de bronce parecía,

fruto de sierra vigoroso y sano,

escuchaba el salvaje canto llano

de la ruda mujer, y se dormía...

Y un hombre gigantesco, otra escultura

de faz de bronce y de mirada dura,

un solitario de la sierra brava,

un hijo de los riscos,

con traje de pellejo que exhalaba

efluvios de varón y olor de apriscos,

al niño, embebecido, contemplaba;

y de sus ojos el mirar ceñudo,

a medida que plácido se hundía

en aquel idolillo hermoso y rudo,

se iba quedando ante el amor desnudo

y en caricia ideal se convertía...

¡Era un nido de amores

la choza de los rústicos pastores!

En la cumbre del páramo vacío

vi la fábrica ingente de un convento,

y a acogerme corrí dentro el sombrío

grandioso monumento.

Y en las penumbras vanas

de sus místicas cárceles obscuras

una legión de vírgenes humanas,

blanca bandada de palomas puras,

los ojos elevando a las alturas,

que sus castas miradas atraían,

con plañideras voces temblorosas

cantaban y decían:

-¡Jesús! ¡Jesús!... ¡Te adoran tus esposas!

¡Tus Esposas te adoran!... -repetían.

Crucé meditabundo

la llanura monótona y desierta...

un pedazo de mundo

donde la vida se imagina muerta.

Era un silencio como el mar profundo,

era un ambiente de infinita calma,

era un dogal para la asfixia hecho,

era una pena que mataba el alma,

era una angustia que mataba el pecho.

Sólo en la lejanía

un minúsculo punto se movía...

tal vez un hombre que escapó al desierto,

cobarde como yo, y allí vivía

porque todo en redor estaba muerto.

Busqué su compañía,

como un marido derrotado el puerto;

era un gañán que araba

la tierra fértil de la gris llanura

que yo me imaginaba

páramo estéril, infecunda grava,

polvo de sepultura...

Y con una tristísima dulzura

que convidaba a padecer dolores,

vibró la voz del rudo campesino,

y ese cantar de amores

llevó la brisa hasta el lugar vecino:

Te quiero más que a mi vida,

más que a mi padre y mi madre,

y si no fuera pecado

más que a la Virgen del Carmen.

¡Aquí no hablan de amor! -dije a las puertas

del de los muertos olvidado asilo;

y por sus calles, frías y desiertas,

triste vagué, pero vagué tranquilo.

Y en losas sepulcrales,

y en coronas, y en urnas funerales,

y en criptas que guardaban los despojos

de olvidados mortales,

¨¡Amor, amor, amor!¨ leían mis ojos.

Los vivos ¿dónde están? ¡Están viviendo!...

Y de allá, del rincón más escondido,

¡trajo el aire un acento dolorido

de humano pecho que se abrió gimiendo!

Era una pobre anciana que tenía

calentura de amor con desvarío,

y ante un sepulcro frío,

temblando de dolor, así decía:

-¡No estás solo, hijo mío!

¡Te acompaña el dolor del alma mía!

Pasé después por la gentil pradera

y vi las dulces retozonas luchas

del ternero precoz con la ternera;

y en la fría corriente regadera

vi los saltos nerviosos de las truchas,

y rasando los prados amarillos,

unidas vi volar dos mariposas,

y de floridas zarzas espinosas,

posados en los móviles arquillos,

abiertos los piquillos

y tendidas las alas temblorosas,

volaban, sin volar, los pajarillos...

y las brisas errantes que pasaban

en sus alas llevaban

ritmos de vida, música de amores,

aromas de salud, polen de flores...

¡Yo me embriagué! Las puertas del sentido

y del alma las puertas,

torné a poner frente al vivir abiertas,

llamé al amor y me entregué rendido.

Y la sombra querida

que en el sepulcro abandoné en mi huida,

surgiendo luminosa,

surgiendo agradecida,

me dijo que el amor era la cosa

más bella de la vida;

me dijo que el amor era más fuerte,

más grande que la muerte;

me dijo que las almas que se adoran

el roto lazo de su unión no lloran,

porque el beso ideal de la constancia

se lo dan a través de los abismos

de la tumba, del tiempo y la distancia;

me dijo que la vida en el desierto

es cobarde vivir de un vivo muerto;

me dijo que a lo largo del camino

de un hondo amor a quien hirió el destino

las penas son ternuras,

las nostalgias de bien son poesía,

las lágrimas tranquilas son dulzura,

la soledad del alma es compañía...

Y me dijo también: ¨La vida es bella;

si en ella descubrieses, tras mi huella;

la honda belleza de que está nutrida

y me quieres amar... ama la vida,

que a Dios y a mi nos amarás en ella¨

JOSÉ Mª GABRIEL Y GALÁN

AMOR

La muerte con sus soplos heladores

apagó unos amores

que fueron viva y rutilante llama;

y la copa de hiel de mis dolores

me hizo decir; ¨¡Feliz el que no ama!¨

Y huí cobardemente,

vertiendo sangre de la abierta herida,

en busca de un rincón -¡pobre demente!-

donde no hubiera amor y hubiera vida.

En un repliegue de la sierra brava

la pobre choza del pastor estaba,

y del rústico albergue en los umbrales

una pobre mujer canturreaba

dulcísimas tonadas guturales.

Un angelillo humano,

que estatuilla de bronce parecía,

fruto de sierra vigoroso y sano,

escuchaba el salvaje canto llano

de la ruda mujer, y se dormía...

Y un hombre gigantesco, otra escultura

de faz de bronce y de mirada dura,

un solitario de la sierra brava,

un hijo de los riscos,

con traje de pellejo que exhalaba

efluvios de varón y olor de apriscos,

al niño, embebecido, contemplaba;

y de sus ojos el mirar ceñudo,

a medida que plácido se hundía

en aquel idolillo hermoso y rudo,

se iba quedando ante el amor desnudo

y en caricia ideal se convertía...

¡Era un nido de amores

la choza de los rústicos pastores!

En la cumbre del páramo vacío

vi la fábrica ingente de un convento,

y a acogerme corrí dentro el sombrío

grandioso monumento.

Y en las penumbras vanas

de sus místicas cárceles obscuras

una legión de vírgenes humanas,

blanca bandada de palomas puras,

los ojos elevando a las alturas,

que sus castas miradas atraían,

con plañideras voces temblorosas

cantaban y decían:

-¡Jesús! ¡Jesús!... ¡Te adoran tus esposas!

¡Tus Esposas te adoran!... -repetían.

Crucé meditabundo

la llanura monótona y desierta...

un pedazo de mundo

donde la vida se imagina muerta.

Era un silencio como el mar profundo,

era un ambiente de infinita calma,

era un dogal para la asfixia hecho,

era una pena que mataba el alma,

era una angustia que mataba el pecho.

Sólo en la lejanía

un minúsculo punto se movía...

tal vez un hombre que escapó al desierto,

cobarde como yo, y allí vivía

porque todo en redor estaba muerto.

Busqué su compañía,

como un marido derrotado el puerto;

era un gañán que araba

la tierra fértil de la gris llanura

que yo me imaginaba

páramo estéril, infecunda grava,

polvo de sepultura...

Y con una tristísima dulzura

que convidaba a padecer dolores,

vibró la voz del rudo campesino,

y ese cantar de amores

llevó la brisa hasta el lugar vecino:

Te quiero más que a mi vida,

más que a mi padre y mi madre,

y si no fuera pecado

más que a la Virgen del Carmen.

¡Aquí no hablan de amor! -dije a las puertas

del de los muertos olvidado asilo;

y por sus calles, frías y desiertas,

triste vagué, pero vagué tranquilo.

Y en losas sepulcrales,

y en coronas, y en urnas funerales,

y en criptas que guardaban los despojos

de olvidados mortales,

¨¡Amor, amor, amor!¨ leían mis ojos.

Los vivos ¿dónde están? ¡Están viviendo!...

Y de allá, del rincón más escondido,

¡trajo el aire un acento dolorido

de humano pecho que se abrió gimiendo!

Era una pobre anciana que tenía

calentura de amor con desvarío,

y ante un sepulcro frío,

temblando de dolor, así decía:

-¡No estás solo, hijo mío!

¡Te acompaña el dolor del alma mía!

Pasé después por la gentil pradera

y vi las dulces retozonas luchas

del ternero precoz con la ternera;

y en la fría corriente regadera

vi los saltos nerviosos de las truchas,

y rasando los prados amarillos,

unidas vi volar dos mariposas,

y de floridas zarzas espinosas,

posados en los móviles arquillos,

abiertos los piquillos

y tendidas las alas temblorosas,

volaban, sin volar, los pajarillos...

y las brisas errantes que pasaban

en sus alas llevaban

ritmos de vida, música de amores,

aromas de salud, polen de flores...

¡Yo me embriagué! Las puertas del sentido

y del alma las puertas,

torné a poner frente al vivir abiertas,

llamé al amor y me entregué rendido.

Y la sombra querida

que en el sepulcro abandoné en mi huida,

surgiendo luminosa,

surgiendo agradecida,

me dijo que el amor era la cosa

más bella de la vida;

me dijo que el amor era más fuerte,

más grande que la muerte;

me dijo que las almas que se adoran

el roto lazo de su unión no lloran,

porque el beso ideal de la constancia

se lo dan a través de los abismos

de la tumba, del tiempo y la distancia;

me dijo que la vida en el desierto

es cobarde vivir de un vivo muerto;

me dijo que a lo largo del camino

de un hondo amor a quien hirió el destino

las penas son ternuras,

las nostalgias de bien son poesía,

las lágrimas tranquilas son dulzura,

la soledad del alma es compañía...

Y me dijo también: ¨La vida es bella;

si en ella descubrieses, tras mi huella;

la honda belleza de que está nutrida

y me quieres amar... ama la vida,

que a Dios y a mi nos amarás en ella¨

JOSÉ Mª GABRIEL Y GALÁN