TRADICIONAL.

  El huerto que heredé de mis mayores

no tiene bellas flores

de efímero vivir ni tenues frondas;

tiene hiedra sagrada

de hojas perennes y raíces hondas;

fresca niñez y ancianidad honrada.

Una bíblica higuera

lo llena todo con su copa obscura,

y una fuente con rica regadera,

que música me da, le da frescura.

Lo poco que en el mundo me ha quedado

lo tengo en este huerto,

siempre al estruendo mundanal cerrado,

siempre a la voz de mi sentir abierto.

En medio está enclavado

del árido desierto,

triste vivienda de la grey humana

que duda de la tierra prometida,

cada vez más lejana,

cada vez hacia Oriente más hundida...

Yo, cuando el sol del arenal me ciega

y en fuerza de mirar siento borrosa

la visión luminosa

donde parece que jamás se llega...

Cuando el sudor anega

mis doloridos empapados ojos,

cuando me hieren los aceros fríos

de punzantes abrojos

cuando me azotan los hermanos míos

que me encuentro de frente en el desierto,

vertiendo sangre a ríos

y lágrimas a mares, torno al huerto.

Mi padre se sentaba en esta piedra,

que coronó de hiedra

la mano santa de mi santa madre...

Fue un altar al amor en roca dura

con dosel de verdura,

trono de patriarca con mi padre

y urna de santa con mi madre pura.

Ya está solo el edén. Todo es desierto.

Detrás de mis santísimos ancianos

saliendo ha ido del sagrado huerto

mis amantes dulcísimos hermanos...

¡Los he visto morir, y yo no he muerto!

Jamás he comprendido

por qué Dios a querido

que el vástago más ruin y débil sea

el último habitante de este nido.

Querrá Dios encerrarme

tal vez para ganarme

porque en estas sagradas espesuras

donde pasos al cielo son los días,

yo no puedo sentir cosas impuras,

yo no puedo soñar cosas impías.

He nacido en amenas

castizas y santísimas comarcas,

y corre por mis venas

sangre de venerables patriarcas

que me legaron enseñanzas buenas,

huerto, escudo, solar y oro en sus arcas.

Mas, en mi estéril soledad hundido,

Amor me ha visitado. Amor me ha herido,

y hervor de sangre que mi cuerpo inunda

dice que no ha nacido

para morir estéril junto al nido

de una raza fecunda.

Dondequiera que estés, mujer hermosa,

predestinada esposa

que merezcas posar aquí tu planta,

que merezcas sentarte en esa piedra

que coronó de hiedra

la mano de una santa,

ven al huerto querido,

y a la sombra de Dios Padre del mundo,

pondremos cama nueva al viejo nido

que mi sangre y mi Dios quieren fecundo.

El cielo todavía

no ha otorgado a mis ojos el consuelo

de beber tu hermosura, ¡oh virgen mía!;

pero te adoro en el azul del cielo,

y en el tranquilo resbalar del día,

y en el silencio de la noche obscura,

y en la quietud del huerto sosegado,

y en el recuerdo de la gente pura

que me lo hizo sagrado.

Te adoro en la memoria

de aquella santa de sencilla historia

que la tierra del huerto que he heredado

santificó con su adorable planta

y el dulce ambiente nos dejó inundado

de perfumes de santa.

Ven, casta virgen, al reclamo amigo

de un alma de hombre que te espera ansiosa

porque presiente que vendrán contigo

el pudor de la virgen candorosa,

la gravedad de la mujer cristiana,

el casto amor de la leal esposa

y el pecho maternal que juntos mana

leche y amor para la prole sana

que a Dios le place alegre y numerosa.

¡Dios que lo escuchas!, acelera el día,

porque es tu sol incubador y hermoso,

y la noche es estéril y sombría,

la vida breve, el corazón fogoso,

sensible el alma mía,

soberano el Amor y fructuoso

y Tú eres Padre del inmenso mundo

e hijo yo soy del mundo vigoroso

que te plago crear grande y fecundo.

Alegra mi desierto

con ruido de vivir cuyo concierto

pueda sonarte a coro de angelillos...

Ya ves que entre las hiedras encubierto

hay un nido minúsculo en mi huerto

con siete pajarillos...

JOSÉ Mª GABRIEL Y GALÁN.