Siempre
que íbamos a la bodega del Diezmo, yo daba la vuelta por la pared de
la calle de San Antonio y me venía a la verja cerrada que da al
campo. Ponía mi cara contra los hierros y miraba a derecha e
izquierda, sacando los ojos ansiosamente, cuanto mi vista podía
alcanzar. De su mismo umbral gastado y perdido entre ortigas y
malvas, una vereda sale y se borra, bajando, en las Angustias. Y,
vallado suyo abajo, va un camino ancho y hondo por el que nunca
pasé...
¡Qué
mágico embeleso ver, tras el cuadro de hierros de la verja, el
paisaje y el cielo mismos que fuera de ella se veían! Era como si
una techumbre y una pared de ilusión quitaran de lo demás el
espectáculo, para dejarlo solo a través de la verja cerrada... Y se
veía la carretera, con su puente y sus álamos de humo, y el horno
de ladrillos, y las lomas de Palos, y los vapores de Huelva, y, al
anochecer, las luces del muelle de Ríotinto y el eucalipto grande y
solo de los Arroyos sobre el morado ocaso último...
Los
bodegueros me decían, riendo, que la verja no tenía llave... En mis
sueños, con las equivocaciones del pensamiento sin cauce, la verja
daba a los más prodigiosos jardines, a los campos más
maravillosos... Y así como una vez intenté, fiado en mi pesadilla,
bajar volando la escalera de mármol, fui, mil veces, con la mañana,
a la verja, seguro de hallar tras ella lo que mi fantasía mezclaba,
no sé si queriendo o sin querer, a la realidad...
JUAN
RAMÓN JIMÉNEZ.
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